Yo, la olla a presión!

Soy una bomba casera, que explota en sus caras

Sin uranio, ni fisión nuclear...las esquirlas son más bien de hojalata

La realidad esta más que cocida, ella yace en llamas

Mi cuerpo como propelente no hace más que avivarla.

El caucho de la mesura no sirve, ya se ha cedido

Controlar el estallido... bah!, la válvula ya se me ha perdido

Humaredas asfixiantes me inducen a un falso alivio

Se cocina un mini-cataclismo, y al parecer a nadie le importa un comino.

En la anonimidad personal de mi cocina discreta

derrumbo las paredes del búnker, con una grande y pesada maceta

Y mientras camino hacia afuera, en medio de la ensordecedora polvadera

Me río de los secretos, de los susurros y de los chalecos de kevlar.

Busco gasolina de contrabando, a la vuelta de la esquina

del peor octanaje posible, ojalá bien inflamable y corrosiva

para encender así esta llama, inflamaria y abrasiva

y de paso incendiar todo, hasta incluso mi propia vida.